Nombre: Pensando en él
Episodio: Único
Género: Relato canalla
Lleva el frío metido dentro como cuchillas de afeitar, tiene los puños cerrados, le castañean los dientes, una leve cojera le acompaña desde niño (un medicamento en mal estado), - La guasa que tiene la vida, que decía su abuelo, según le contó su madre. Taconea al andar con su pie bueno, es un toc toc monótono y cansino, la rabia la suda por las axilas y así le huele, a mil diablos. Dentro del bolsillo de la chaqueta embebida de vieja, lleva la faca que suena al abrirse con un cric crac de muerte, no pone en ella muescas de los abiertos en canal, esos los lleva en la memoria, igual que lleva incrustado el olor de la sangre saliendo a borbotones de cada uno.
- No le mires a la cara, le dicen las abuelas a sus nietos,
- Te puede matar con la mirada, añaden temerosas.
- Te encoges cuando pasa a tu lado, es un decir que se repite.
Es de noche, alguien le espera en una esquina, le ve venir desde hace rato, el frío también a él se le ha metido dentro, pero éste tiene nombre (le llaman “el frío del acojono”). El otro se va acercando lentamente, pero viene, ahora ya no siente ese frío, incluso el miedo se ha quedado tieso a su lado. Sólo una mano vive, aquella que aprieta otra faca, ésta no necesita abrirse porque ya hace rato que lo está, le pincha en la pierna donde se apoya, es la forma de mantenerse alerta. Dos pasos, un paso y ya está aquí…
El que venía ha quedado tirado en la acera, abierto y con una mancha roja negruzca en la barriga que se expande, ya no ve, no recuerda, ni huele a los que él abrió.
El niño que estaba allí esperando, ya no lo es, tenía acojono y ya tampoco, tenía la muerte de su padre “clavá” en el alma y ahora tiene ésta otra “clavá” en la conciencia. El olor a sangre se le quedará incrustado para siempre.
- Que cara es esta justicia, diría yo.
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